天刚蒙蒙亮，雨停了，空气中弥漫着泥土的腥气和一种破败的潮湿。

我推着自行车，再一次走向城东那片荒草地。每靠近一步，心脏都像被无形的手攥紧一分。

荒草依旧，在晨风中摇曳，荒草上残留的雨水打湿了我的裤脚。

我站在那晚回头看见荒草的地方，深吸一口气，握紧了口袋里的那张青铜卡。

然后，我推着车，凭着记忆中逃出来的方向，一步一步，小心翼翼地，再次踏入了那片区域。

一步，两步……周遭的景象开始扭曲、模糊。

熟悉的县城声音迅速远去，光线变得冰冷而均匀。

当我第三步踏出时，那座压迫感十足的“世界银行”大厦，再一次突兀地矗立在我面前。

玻璃幕墙反射着不存在于现实世界的冷光，顶端依旧隐没在流动的云朵里。

那个门童，也依旧站在旋转门前。

同样的制服，同样的站姿，同样的微笑。

仿佛时间在这里从未流逝，他，和这栋楼，一直就在这里，等待着“客户”上门。

他看到我，脸上没有丝毫意外，微笑的弧度都没有改变一分。

他微微躬身，流畅地为我推开了那扇黄铜包边的旋转门。

这一次，我没有逃跑。

我死死攥着口袋里的卡片，指甲掐进掌心，用尽全身力气，迈开如同灌了铅的双腿，踏进了大理石厅堂。

“咔。”

熟悉的轻微声响。

大厅里所有的人影，无论之前在做什么，此刻再次定格住身形。

他们的脖子，再次齐刷刷地、违反生理结构地一百八十度扭转。

几十张空洞死寂的面孔，几十道冰冷的目光，瞬间聚焦在我身上。

巨大的恐惧让我几乎窒息，但我强迫自己站着，颤抖着，从口袋里掏出了那张青铜银行卡。

我朝着大厅，用嘶哑的声音问道：

“我……我来还债！这‘七十七年时光’，到底要怎么还？！”

我的声音在死寂的大厅里撞击回荡，显得异常突兀和可笑。

没有人回答。

那些人影的面孔依旧空洞，那些扭转的脖子依旧诡异。

只有那个刚刚为我开门的门童，不知何时，已经无声无息地站在了我身侧。

他脸上还是那标准化的微笑，缓缓地，抬起一只手，指向了大厅深处。

我顺着他指的方向看去。

那里，在那些静止的人群后面，不知何时，多了一个格格不入的老旧柜台。

柜台是深褐色的木头，上面有着繁复的雕花，看起来像是民国时期的东西。

柜台后面，坐着一个穿着灰色长衫，戴着一顶瓜皮小帽的老者。

他低垂着头，手里拿着一支毛笔，在一本厚厚的账本上写着什么。

他，是这里唯一一个没有因为我的闯入而静止，也没有扭转脖子看我的人。

他，仿佛一直就在那里。

门童脸上挂着永恒不变的微笑，对我做了一个“请”的手势。

我的心跳如擂鼓，一步一步，艰难地穿过那些静止，扭着脖子注视着我的人群，走向那个老旧的柜台。

终于，我站在了柜台前。

那个穿着长衫的老者缓缓抬起头。

他的一张脸，干瘪得如同核桃，布满了深重的皱纹。

他的眼睛没有瞳孔，也没有眼白，只有两团不断旋转的灰雾，仿佛那里面就是时间的漩涡。

他把头微微歪向一边，那两团灰雾“看”着我，脸上没有任何表情。

然后，他伸出一只枯瘦得像鸡爪的手，摊开在我面前。

他的手指甲很长，呈现出一种不健康的青灰色。

我明白了他的意思，颤抖着，将那张沉重的青铜银行卡，放在了他冰冷干枯的手掌上。

老者收回手，用那长指甲在卡片上轻轻一划。

卡片表面那扭曲的花纹亮了一下，发出微弱的嗡鸣。

然后，他低下头，用那支毛笔，在他面前那本厚厚的账本上，开始书写。

他没有用墨水，但那毛笔划过纸面，却留下了一道道暗红色的痕迹，像是干涸的血。

他写得很慢，一笔一划。

我屏住呼吸，死死地盯着那账本，想看清他到底在写什么。